Estamos locos de atar...

Si te dijera qué es lo que le apetece ahora mismo, le llamarías loca.
Le apetece salir a ver mundo y comérselo a bocados. Le apetece conocer gente que merezca la pena conservar y que esté loca, loca de atar, y no tenga miedo a vivir.

Le apetece encontrar a la mujer que le haga perder la razón, que haga locuras por ella y le sorprenda cada día. Que tenga un fuego interno que sea imposible extinguir y caliente en invierno.

Le apetece encontrar a alguien que le pueda seguir el ritmo o seguir donde sea menester si la ocasión se diera o que esté dispuesta a moverse por lo que quiere y quien quiere.

Le dirías que está loca porque no busca medias naranjas, sino naranjas que quieran hacer zumo con ella, pero también que estén listas para dejarse la piel y exprimirse entre sus manos, hasta dejarlas exhaustas y secas de puro jugo de placer.

Supongo que le apetece volverse loca con la persona adecuada.

Don Juan

No más insatisfacciones.
           La soledad del Don Juan, el vacío interior y el vórtice espiritual. Los que atraen a mucha gente a su alrededor y cama se creen dioses... Pobres ilusos, pues sufren la peor condena de todas: la condena a la insatisfacción eterna. Nada les llena ni les basta, todo es vano y vacío, y sus semanas son solo sucesiones de días repletas de completos desconocidos en su cama. Compartiendo almohada con vaya usted a saber quién y un agujero negro retorciéndose sobre sí mismo en su pecho. Eterno vacío. Eterna insatisfacción y desazón por ello.

            Si lo hubieran probado, lo cambiarían todo. TODO por una pizca del amor del de verdad. El que hace que tiembles cuando piensas tan sólo en el hecho de ver a esa persona marcharse por una puerta... para no volver más. El que te hizo florecer aunque fuera efímeramente y luego te dejase marrón y arrugado. El que te dejó sin aliento la primera vez que oíste esas dos palabras que detienen el tiempo y el latir de los corazones.
             El que te hizo sentirte tan humano como se pueda ser y de cálido sentimiento te inundó.

La belleza está en el interior

          Te dicen continuamente que la belleza está en el interior. Que lo importante es que crezcas fuerte, sano y responsable como buenos adultos que se supone que deben ser. Te dicen eso mientras miran el último grito en dietas milagro o hablan de lo gordos que se están poniendo con una lata de cerveza o una copa de vino en la mano y un trozo de pan en la otra. 

«La belleza está en el interior», pero «¿dónde vas con esa facha? ¡Ni se te ocurra!» y «qué arrugas más feas, compraré una crema anti-aging, anti-manchas, rejuvenecedora-lifting over 9000». 

La belleza está en el interior, pero vigila qué comes para no engordar y dejar de ser bella (de acuerdo a los actuales "cánones"); no bebas por la misma razón y porque "no es de señoritas"; no duermas poco, que las ojeras te afean; no fumes, porque perjudica y te arruina los dientes (con lo que afea eso); cuida de que no te salgan manchas, que afean mucho. Y así ad infinitum.

Critican famosas, parientes, amigos... que han engordado, envejecido o sencillamente, se han afeado. Rara vez dirán que tienen un pensamiento o un cerebro "sucio" (ya sean ratas de alcantarilla), pero ese resto de comida entre los dientes queda ahí fijado en su memoria.

Te dicen «la belleza está en el interior», pero jamás intentarán embellecerte con buenos libros que hayan leído o con buenos saberes que hayan aprendido a lo largo de su experiencia vital. Te embellecerán con ropa bonita y maquillaje (si eres fémina). 

Fin de la historia.

La melancolía es un licor bien caro

La noche era fría pero muy clara, la típica noche en la que no podía dormir mientras a su alrededor el mundo hibernaba. No hay nada peor que una noche en la que no puede dormir porque la soledad se convierte en un cobertor de cama más que no abriga y agobia...

Se sienta enfrente de la ventana, entra la luna y la ilumina con su claridad tanto que ve su reflejo en el cristal. Agarra la botella que descansaba encima de la mesa y trago a trago la vacía, vertiendo de ella su rencor. De soledad se llena a medida que la botella se vacía, mientras, su reflejo la observa.

Convirtiéndose en dolor, criatura más oscura cuánto más ajena la sentimos... Y ello va aguzando cada vez más su punzante presencia hasta que no hay nada salvo asaeteante negrura que la Luna no degrada  (faro de calma y melancólico consuelo) y penetra y muerde los poros de su piel como rabiosos canes mientras burlonamente ríe en el reflejo.

Se siente acuchillar por un millón de dagas plateadas frías y letales y oye su pulso resistiendo, rugiendo vida en sus orejas y luchando por vivir aún involuntariamente, pero se va paralizando, ralentizando... y todo es negro y denso como el hollín.

Despierta con la claridad del Sol que ha venido a rescatarle de las sombras negras como el tizón, porque los ellos grises y malévolos no existen en ésta multicolor realidad...

Heaven to Hell

Y hoy sangro asfalto, mierda y suciedad a borbotones. Ríos de negra amargura y cruda brea surcan mis venas, y llloro con tres eles porque nunca había dolido tanto. Porque jamás me había sentido tan...podrida por dentro, tan rota, tan sola,.... tan abandonada.
Soy la manita desconchada que asoma en medio del raudo caudal de líquido negro que clama al cielo en calma dentro de su desgracia. Soy el iceberg que sólo conocerás porque te avisaron de su existencia. Soy ese triángulo de las bermudas social. Existo y no existo, todo es relativo.

Soy el zapato que un caminante perdió y que nadie más echó nunca en falta, y hablo porque se me ha descosido una sonrisa sarcástica que ya nada ni nadie tornará en aparente serenidad porque estoy pereciendo en ese descampado que atraviesas cada día entre notas musicales y no hay signo que indique mi pestilencia y podredumbre. Por eso la dignidad es tan voluble, por eso el sol y las ratas descosieron mi sonrisa, porque el espectáculo debe continuar como quiera que esté el figurante.



El decadentismo. El arte de morir en belleza. Bajar a los infiernos y regodearte en la miseria, lo turbio y en descomposición.                                                                                                  

Todos bajamos a nuestro propio infierno de cuando en cuando.

De Ratones y Hombres (II)

Decide llevarse a los niños con él para paliar esa soledad  y darles la atención que necesitan. Pero a pesar de su resentimiento (pues supo pronto que había sido un ataque intestino) sabía que no se irían sin más con él; así pues, hizo lo que mejor sabía, crear música para el cerebro con ondas y dejarlos vacíos de recuerdos.

Los niños le siguieron mitad queriendo mitad renuentes, una parte de ellos no había olvidado que dejaban a sus padres, y su otra parte estaba embrujada bajo esa linda música…

Y así fue como la cómoda vida ignorando a sus hijos tocó a su fin: los computadores habían vuelto, pero fue cuando se dieron cuenta de que esos instantes de ‘molestias infantiles’ eran sus mejores momentos del día. Su vida estaba vacía sin calor humano, no les merecía la pena vivir sin sus pequeños tesoros a su lado, no les llevó ni dos semanas querer poner fin a su existencia.

Se reunieron todos en el generador de la ciudad y desactivaron las murallas para dejar entrar a los ’mousebots’, que se abalanzaron ansiosamente sobre esa gran y nutricia fuente de energía provocando una sobrecarga tal que hizo volar la ciudad por los aires y puso fin a la avaricia e infelicidad de los habitantes de Hamlet.

El hacker no pudo menos que sonreírse a sí mismo cuando la noticia fue anunciada a bombo y platillo en toda la ciber-esfera, los niños apenas lloraron pues habían encontrado su Paraíso en la Tierra en el escondrijo del hacker en la primera persona que les había escuchado y brindado su sincera atención. Además, pensó el hacker, “la música se encargará del resto” y abrazó a uno de los niños.

De Ratones y Hombres (I)

Bueno bloggers hoy voy a compartir algo un poco especial, sólo os diré que es un relato y que tiene algo especial que os reto a que averigüéis. Ahí va la primera parte:

Érase que se eran unos niños bastante normales; sueños, juegos, rabietas, casas y padres. Pero eran tiempos duros en la ciudad de Hamlet, nadie se preocupaba apenas de nadie. Habían sido recluidos “por su propia seguridad” en ciudades-burbujas, autosuficientes e independientes unas de otras, y los adultos las dirigían desde sus potentes computadores. El problema residía en que tenían el alma fría; vivían por y para sus ordenadores, y sus hijos (que debiesen ser su más preciada posesión), no eran más que un estorbo que pedía atención y alimento.

Los niños vivían muy tristes y aburridos, se veían destinados a vivir sumergidos en las pantallas de cristal líquido (como sus padres) y se negaban; tomaron la decisión de destruir los computadores desactivando las murallas de la ciudad, dejando así entrar a los ‘mousebots’, experimentos cibernéticos malogrados que se autorreplicaban y habitaban en agujeros fuera de las murallas de las ciudades esperando cualquier oportunidad para entrar y alimentarse en condiciones con electricidad de verdad y no con baterías gastadas que iban a parar hasta sus ratoneras de cuando en cuando.

Usando sus minicomputadores conjuntamente, los niños fundieron los chips de defensa y la muralla quedó abierta, y en apenas media hora los ‘mousebots’ habían destruido la mayor parte de los ordenadores, quedando los progenitores desconcertados fuera de su cómodo mundo virtual. Como último recurso, el Consejo de Prohombres Regente, lanzó una llamada de socorro ofreciendo recompensa a la ciber-esfera esperando que alguien respondiese; y acudió a la llamada un joven hacker, que prometió deshacerse de los ‘mousebots’  mediante la emisión de ondas electromagnéticas de una determinada frecuencia que dañarían a los ‘mousebots’ y repelería hasta fuera de la ciudad para restablecer el suministro de energía y reactivar las defensas.

El plan es un éxito rotundo y la normalidad vuelve, pero, los Prohombres deniegan la recompensa por avaricia. El hacker es testigo del abandono de los niños y al mismo tiempo de su soledad al llevar rompiendo tanto tiempo tanto los esquemas reales como virtuales, metafórica y literalmente...

Nieve

Frío, alcohol y tabaco aminoran el dolor por lo que podría haber sido y no es, por todos los amores que no acaban de empezar o terminan, por todos los mundos que nunca conoceremos aunque parezca que estén tan cerca de la yema de los dedos...
Todo se derrumba, y la miseria que cimienta nuestras vidas sale a relucir. Pero entonces cae la nieve... Que borra las huellas de esas posibilidades que se han ido, dejando un lienzo en blanco en el que poder escribir de nuevo nuestra historia, nieve caída con ayuda de los amigos.
Una sonrisa que da paz y esperanza, un simple perro de paja, unas manos que abrazan, otro día que girará la esfera terráquea, promesas de que mejorarán las cosas, de que mi lienzo volverá a estar en blanco algún día, sin importar el tiempo que lleve... Y saber que hay pintores de grandes escritos y mejores amistades como mi 'pequeño' gran Maurice, del que me he tomado la libertad de parafrasearle (espero que no le importe).
Hay cosas que no tienen precio, y los días si lo han tenido, pero no la amistad que los ha rellenado, sois importantes chicos, no lo olvidéis.

Siempre podrá caer la nieve mientras creamos en el invierno.

Memories

No nos damos cuenta de que el tiempo pasa, y ahora cada día es una carrera contrarreloj, una carrera que no tenemos posibilidad de ganar, que vamos perdiendo día a día con cada tic tac del reloj, robando cada segundo de lucidez que tienes.
Quisiera atarle un yunque a las manecillas del reloj si con eso lo detuviese, a ese monstruo intangible que te hará menos mujer a cada día que pase, te hará un ser puro, inocente, indefenso, una vez despojada de todas las capas de tu personalidad y de todo aquello que te había hecho así; tus recuerdos.
Eso sí que desmotiva, saber que te irás alejando de nosotros progresivamente, que te irás retirando a tu interior, que irás olvidando poco a poco quienes somos, hasta que un día te miremos a los ojos y nos mires con los ojos de un cachorrillo, puros, límpidos, vacíos.
Tararearás canciones de otra época, hablarás de gente que ya murió, quizás hasta nos confundas con ellos... y nosotros solo podremos asistir a ello y luchar porque nos recuerdes un día más y por hacerte la vida un poco más fácil. Los primeros pasos son difíciles, aún recuerdas cosas lejanas, pero las mezclas con ficción porque te da rabia no saber como eran realmente, tu cerebro empieza a estar nebuloso y con lagunas y, en este caso, no creo que salga el sol y lo seque...
No puedo congelar el reloj, pero si congelar mis recuerdos, cada momento bueno que hayamos tenido o que vayamos a tener en un futuro próximo y mantenerlos libres de polvo y telarañas tanto como mi propia memoria me permita.

Otoño

Bueno para mí ya es oficial: el verano ha acabado, y no me lo dice ni el calendario, ni la televisión ni nada, me lo ha dicho la primera manzana asada de esta estación que comienza.
Cada persona tiene sus propios rituales, a un extraño quizás le resulten desconcertantes o carentes de significado pero para nosotros encierran un significado especial, y quizás, solo quizás, algún día te animas a compartirlo.
Esta manzana asada me ha dicho muchas más cosas este año que los anteriores, no sé si porque he aprendido a escuchar mejor o porque este año tenía más que decir...

La tersura de la piel y el jugo me han hablado de juventud y de vida y de lo rápido que se oxidan...
Pelarla y el corte que adorna mi índice (y el flujo de sangre) ha supuesto dejar también mi corazón al desnudo  igual que la sangre aflora; admitir ciertas cosas ante mí misma: casi no me reconozco de un año a aquí de lo que he cambiado (para bien supongo), y ahora las cosas van a seguir cambiando; es el ciclo de la vida, lo sé, pero no puedo evitar el intentar resistirme a ciertos cambios, igual que un trozo de manzana se vuelve seco y marrón al desgaste del aire y el sol.

Mi árbol se queda un poco más vacío por el lapso de un año, y quizás al siguiente, todo haya cambiado pero al mismo tiempo, todo permanezca como antaño; quien sabe, los frutos maduran y no dejan de crecer...

Retorno

Sí amigos, aunque me parecía imposible hasta a mí, he vuelto. Y a diferencia de otros años en los que no me acababa de creer que estaba ya de vuelta, en este no me ha costado nada porque no llegué a irme realmente, mi cuerpo estaba físicamente, pero mi mente estaba a 800 km de distancia con mi gente. He hecho muchas cosas en el campa, pero se lleva la palma el pensar, sola, a mi rollo mientras me echaba un cigarro escondida tras los arbustos. Oía a la gente reírse, pegarse, hacerse cosquillas... pero yo me sentía tan tremendamente ajena a todos ellos que prefería no ir si no era estrictamente necesario; y supongo que ellos también de mí, pues cuando me hizo falta calor humano y consuelo porque estaba hasta los huevos, porque tenía la moral por los suelos... lo recibí a través del teléfono.
Ahora entiendo lo duro que debe ser dejarlo todo atrás a la gente a la que amas, a la que extrañas, incluso a la que odias, porque como dice el refrán, más vale malo conocido que bueno por conocer. Aunque no todo ha sido malo, el pensar tanto me ha llevado a plantearme muchas cosas desde ópticas distintas, además de inspirarme varios ¿poemas?, mejor dicho composiciones estróficas, que iré poniendo más adelante si me da el punto.
Es triste decirlo, pero lo mejor del campamento han sido los petas y el darme cuenta de lo mucho que puedo llegar a extrañar a mi gente. Hasta la próxima mis soñadores, el reino de Selene os acoja sin reservas...

Los niños de la estación de Leningradsky

Esta entrada la quiero dedicar por completo a un documental que vi recientemente (vía tuenti, lo que demuestra que no solo sirve para hacer el chorras) y que me impactó profundamente, hasta el punto de estar llorando y no saber exactamente por qué, quizás por la profunda desesperanza y falta de fe en el ser humano, en ellos mismos, que transmiten; su eterna duda de si sobrevivirán una noche más, un día más, arrastrándose entre basura, vodka, pegamento, recuerdos semificticios y los escombros de sus vidas. Porque eso es lo que son al fin y al cabo, escombros de personas, ruinas andantes, que no aspiran ya a sobrevivir sino a morir pacíficamente y no estrangulados tras una violación, por ejemplo.
Muchos de ellos tienen apenas 5 añitos cuando se sumergen en esta espiral de autodestrucción y sólo viven el presente, porque para ellos el pasado es una nebulosa en la que emergen a veces los rostros de unos padres alcoholizados y maltratadores, el presente lo sobreviven como pueden, agrupándose en 'camadas' como cachorros desamparados y proporcionándose el escaso calor humano que pueden darse entre sí, ¿y el futuro? no existe, solo les depara una probabilidad bastante alta de morir antes de llegar siquiera a la adultez...
En fin, aquí os dejo el documental: "Los niños de la estación de Leningradsky"
                                  www.megavideo.com/?s=seriesyonkis&v=9ML9E7GB&confirmed=1