El sabor de las emociones

Más de uno me estará ya asaltando con "eh, eso es un eslogan"; sí, pero un mundano eslogan me ha hecho reflexionar sobre eso, "el sabor de las emociones", porque toda emoción lleva inherente en cierta medida un sabor. Un sabor que asociamos a una emoción...
¿La felicidad a qué sabe? Sabe a besos fugaces, a besos a hurtadillas, furtivos, a mentirijillas piadosas para robar un rato más que poder pasar con él/ella. A sol por la ventana una mañana de verano, a una horchata a la fresca vespertina; a risas volátiles en el aire del atardecer entremezcladas con cervezas y charlas de lo divino y lo humano.
Sabe a ozono en esos días en los que diluvia y no asomas un pie de la cama; a café volcánico que resucita a un muerto; al calor de una estancia harto conocida y habitada; a interminables reuniones familiares que sabes que si no se hiciesen las echarías de menos.
Sabe a momentos en los que las circunstancias te desbordan y anegan tus ojos, a reencuentros con viejos amigos, a amores veraniegos forjados bajo fluorescentes, a voces que se diluyen en albas...

La ira sabe ferrosa en la boca, a adrenalina en la sangre de tus sienes, a nicotina en esquinas para paliarla, a menta que rumiamos con rabia, a salinidad de la impotencia, a la amargura de las palabras de las que nos arrepentimos y todo aquello que nos hace enfurecer y sumirnos en una neblina roja.

Creo que prefiero el primer sabor...

Gafas

Hoy voy en el metro, no hay nada de particular en el mismo, tan sólo un día más en esta infinita sucesión de horas, minutos y segundos.

Pero hoy voy a desenfocar el mundo.

Me quitaré las gafas y dejaré que toda realidad no sea sino un borroso manchón en el que yo decido lo definible y lo que no; en la que no haya nada más real y perceptible que lo que mis yemas palpen y haya espacio para la imaginación de límites y barreras.

Conocer el contorno difuso de alguien y definirlo mediante sus palabras.

Hoy va a ser un día extraordinario.

Conquistas

No hay mayor desprecio que volver la espalda a quien al menos físicamente te ha amado. Así pues, cuando le dio la espalda como si no le importase se sintió una puta.
Una puta que prostituía su corazón a cambio de un cuerpo porque no podía poseer su alma. Era el mas alto grado de posesión que obtendría, y lo sabía.

Por eso no tenía opción salvo firmar ese contrato con la sangre de sus esperanzas y aguardar el día en que con rostro pétreo diría "no podemos seguir viéndonos".

Y ella amputaría sus sentimientos, pues duele menos un miembro fantasma que gangrenado...
Rascaría lo ausente mucho tiempo, y lo sabe...

El verano había dado los primeros tímidos pasos, pero eran las 2 de la mañana y hacía frío. Un frío del que penetra en tus huesos y te congela el alma.

Resuenan voces en la calle, dos chicas hablan creyéndose solas y teniendo a la pálida y reluciente luna como espía que alumbra sus rostros.
Yo soy una acechadora que huye el claro de luna amparada en las sombras y con la única luz en el resplandor anaranjado de la brasa del cigarro.
Sus voces no son sino murmullos borrados por el viento y el tema de conversación, indistinguible. Pero es irrelevante, hay química entre ellas. El deseo de romper la 'distancia de seguridad' y como se manifiesta en sus gestos cómplices. Un baile de equilibristas entre el deseo y el miedo, dos funambulistas que ignoran si hay red.
Y una voluntad espía que concentra su energía en romper el halo de miedo que les envuelve.

Wet grass

Una sensación de irrealidad le aturdía, eso no podía estar pasando. Era ilógico, absurdo, grotesco...
Pero era.
Un tabique era lo único que físicamente les separaba, psicológicamente, quien sabe la distancia que habría. Llovía.
Tú llorabas apoyándote en el radiador.
Necesitaba aire, sentirse limpia; y se dirigió a la terraza, abrió la puerta y se quitó la ropa. Quería sentir la humedad en su piel, quería sentir que seguía viva, salir del aturdimiento.
Así pues, se arrodilló en el césped con los brazos en cruz y mirando al cielo, dejando que sus lágrimas se mezclasen con la lluvia y resbalasen por su cuerpo desnudo, trazando cada asimetría, cada pliegue.

Fumaba, y las exhalaciones convulsas por el llanto irritaban su garganta. Pero daba igual, nada era real.
Acabó tumbada de espaldas en el césped, inerme, vulnerable, débil.
El cigarro se había consumido tiempo ha cuando fue consciente de que tenía que entrar, ¡pero el frío húmedo la hacía sentirse tan viva...!

Con el pelo húmedo y el corazón aún desnudo entró a hacerle frente a lo que quiera que fuese, pero aprendió una cosa: No hay relación que no deprecie lo que en soledad se aprende.

What's wrong with love?

El amor es contradictorio, violento, rompe con todo lo que encuentra a su paso y construye lazos que a veces son más fuertes que el tiempo.
El amor es bipolar, te pide que hagas entrega de la felicidad a esa 'x' persona aunque sea a costa de la tuya propia; y al mismo tiempo permite excesos en su nombre aun dirigidos a truncar la felicidad de la otra persona (el despecho es descendiente del amor). Cuando la indignación y la impotencia invaden tu corazón dejándote incapaz de reaccionar aunque no haya reacción posible te quedas parado. El mundo queda paralizado, para ti nada cambia hasta que un día ves el cambio constante de nuevo y te incorporas a la vorágine de personas a la búsqueda de amar y ser amadas.

El perdón es el acto supremo de amor, cuando quieres tanto que estás dispuesto a dar el beneplácito a aquello que te indigna por ver feliz al otro, aunque tú estés tragando hiel por ello. Por ello el amor es bipolar y a la vez lo más puro que tocamos en este mundo de fango por el que nos arrastramos, porque lo daríamos TODO por la felicidad del otro.

15 de Mayo

Hoy ha habido una manifestación multitudinaria en varias ciudades de España, entre ellas, Madrid. Donde ha acabado habiendo unos supuestos disturbios (quemar cuatro contenedores) que, por supuestísimo, criminalizan la protesta e invalidan la misma.
Nótese el tono irónico, por favor (y digamos el 'acongojamiento' que producen los antidisturbios tan uniformes e indiferenciados con los cascos puestos y las porras en alto listos para machacar a la primera de cambio). No me haría eco de la misma si no fuese porque me parece que hay que dejarles bien claro a los 'jefazos' y politicuchos que sus horas en la poltrona están contadas. Que nos hemos cansado, que no somos idiotas, que sin el pueblo no son nada,

Eco contra la censura de los medios de comunicación, donde esas putas del Gobierno nos están poniendo de vuelta y media por estar indignados, por estar hasta los cojones de que nos mangoneen, de que se crean que pueden hacer de su capa un sayo y seguir como si nada. Porque la única manera de ser visibles parece ser hacer ruido, y si hay que hacerlo, lo haremos.
Por eso han acampado en la Plaza del Sol esos manifestantes, porque hasta las elecciones no les van a mover de ahí (si no les sacan a palos porque incomodan) porque buscan llamar la atención sobre la insensatez que nos gobierna, gobiernan unos pocos que tan solo se dedican a repartirse el pastel y auto-otorgarse privilegios y pluses.
Basta ya de esta mierda, ¡CAMBIEMOS EL MUNDO!

1º Aniversario.

Bueno bloggeros, ¡hoy estamos de celebración!. No estoy muy segura de como, pero este blog cumple su primer año de existencia, y me parece mentira el camino andado desde esas primeras entradas que me costaba horrores decidir publicar, así como mi propio cambio experimentado. De un año a aquí, ¡anda que no habremos cambiado todos!, y quién sabe como seremos en un futuro cercano... 

En cualquier caso, espero que me sigáis acompañando otro 'blogaño', como mínimo. ¡Gracias a todos por vuestro apoyo!.

Aunque a veces parezca irreal... hay pequeñas parcelas de bondad en la tierra, un reflejo de lo que, quizás, debiese ser...

¿Quién sabe? Igual es la tierra lo que se refleja en el en el cielo.

Desconocidos

Es fascinante observar sin ser observado, descubrir a las personas por sus pequeños gestos, que muestran más lo que son que lo que dicen. En el metro, abarrotado, cientos de personas se suben cada día y bajan, y siguen bajando, oleadas de gente que van a ningún lugar, que van a su casa, su trabajo, su gimnasio... pero que en el fondo son estáticos. Entran en la monotonía y cada nota de color que ven, la observan con desagrado, como si fuese una ofensa a su gris normalidad y hastío. Sus miradas son punzones que buscan reventar ese oasis de singularidad que resalta.

Miras al otro lado del vagón y ¿quién habrá?, puede que sea un niño, una mujer con arrugas cansadas, un anciano, un inmigrante, un hipertecnológico; y yo miro disimuladamente e imagino (a veces deduzco) las avenencias y desavenencias de esas personas, y a veces, son tan insondables... Que te preguntas si de verdad hay alguien ahí dentro, alguien detrás de esas ray-ban que te observan como objeto de estudio.
Y sorprendes una mirada desde detrás de esas gafas de sol, una mirada que, sorprendida, se desvía azorada porque sabe que ha sido pillada 'in fraganti' en ese juego de observar desconocidos, de imaginar vidas.

Otro tren parte repleto de desconocidos que se observan con disimulo.