El aire bulle con las burbujas de mis sueños.
No saben que jamás ascenderán.
Que están condenadas a reventar o
a no nacer jamás llevadas por el viento a contra flores estrellar.
Una rosa con espinas, un hibisco aún no en flor.
Te sonríen desde fuera con veneno en su interior.

Son como adormideras, anestesian la ilusión.
Mi razón sufre de asfixia.
Rozo la depresión.

Y así es como liman las ganas de la juventud, disfrazando de ignorancia su enorme ineptitud.